N’oublie Jamais, lecteur, que si la girafe laisse des traces, l’ombre de la girafe ne laisse pas de taches.

Lorsque j’écris une histoire, il m’arrive, sans que je ne le dise à personne, d’enfouir des secrets derrière les mots, devenant ainsi le passager clandestin de ma propre histoire.

Qui suis-je quand j’écris ? Suis-je moi, ou ce que les autres disent que je suis ?

BRIGAND GANDIN

Ou celui qui se glisse derrière celui que je « suis » ?

BRIGANTIN comme un navire qui vogue sur les sous-entendus de l’aventure ?

Ai-je écrit mes livres ?

Je ne sais pas ; ou à peine. Je les ai vus avant, peut-être ; je les ai lus peut-être.

Partout du feu

C’est partout du feu

Folie

Un jeu

Qui a pour nom

Barbarie

Il pleut

Sur l’enfant mort

Il pleut

Des pluies

Corbeaux

Un chat, qu’attendre à vue ténue rapproche,

se coule ici et là, fondu dans sa demi-présence

Aux doigts du matin qui s’étire, il allume

sa fourrure grisée de lueurs d’avant-jour

La main en l’atteignant le perd, quand elle croit

trouver le vide se surprend

à longer, effleurer son charme qui s’esquive

J’ai enfilé mon manteau rapiécé,

troué d’automne triste

et déjà trempé de pluie.

J’ai marché dans les flaques d’eau

avec mon ciré de fortune,

couleur jaune citron,

comme la teinte d’un soleil disparu

qui clignote dans mon souvenir perdu.

Promenade d’un jour, pensée-regard en va-et-vient

en compagnie de pans et morceaux du réel

Déplacer la pause,

glisser le mouvement,

confirmer le vagabondage,

des murs maillés de lierre

aux rues arborescentes,

champs vagues aux sentes brouillées

et ce qui en reste sous les semelles