Solombre, Florence Noël (par Patrick Devaux)

C’est que l’ombre sert doublement au refrain des mots : « oui je viens payer mon dû à l’ombre/ sans visage/ et de ton visage embrasser/ la clarté ».

La protection de l’instant est initiée par une subtile évocation de la nature à protéger le surgissement : « ta parole s’emmure/ dans le bourgeon serré/ d’un désir réfractaire ».

Des faits de société sont de ci de là dénoncés car « nous tordons les mots/ dans nos langues éponges/ fermente l’encre des/ assassins », la nuit étant « bée/ aux âmes de piètre/volonté ».

La poète a ici ce sens profond de « sauter la matrice cosmique/ en quête/ d’échouages d’anges ».

Il y a quelque chose d’une veille perpétuelle dans ces mots où « il se murmure/ qu’on va fermer la boutique des obscurités ».

C’est très certainement une manière de se saisir de l’écho de la profondeur d’être et aussi en partage de sève (comme on devient « frère de sang »), la vie se faisant progressive dans l’évolution du recueil, avec une sorte de crépuscule décrit en évolution : « alors la nuit couche son bec/ dans l’herbe/ sa nuque requiert/ du moindre/ la rose/ et le mystère ».

Constat amer : « on meurt trop facilement/ on meurt pour ne rien dire » : rappelant le charnier historique, l’auteur ne s’en remet que difficilement.

A se poser des questions sur son discours, la poète anticipe : « je n’ai rien d’autre/ à vous dire/ que le verbe qui s’écaille/ dans ma main de labeur ».

Observation, silence, chant alternent ainsi « dans le creux d’un sifflet » où « l’air goupille son tremblé puis/ rare s’étiole ».

Finit par éclore une sorte de naissance à travers une maternité attentive y compris à la peur, après avoir soustrait l’espoir aux ténèbres (« nous soustrayons l’espoir à nos ténèbres »).

Avec l’enchevêtrement des saisons, le questionnement subsiste avec autant d’infini que d’incertitude entre croyance non évoquée directement et nature sans concession apparente car « l’hiver… ne lace que/ la fragilité/où nous nous retenons/ de disparaître totalement/ par-dessous les saisons ».

Le style est très particulier forçant le rythme dans ses fissures de manière à se servir des gerçures de mots, d’autant qu’un non-dit évident reste ainsi suspendu sur son fil de corde à linges de mots tranchant l’ombre pour qu’un soleil réchauffe les idées suspendues comme on laisserait sécher au vent une sorte d’oubli inexpliqué avec cet écho qui reste lancinant : « je n’ai rien d’autre/ à vous dire/que le verbe qui s’écaille/ dans ma main de labeur ».

Et, en effet, c’est déjà beaucoup !

Patrick Devaux