Les foies

Nous sommes faits de morts. De pères morts, de dabes

par contradiction, ces mais exquis comme mets,

ces incorporations de dépouilles, kebabs,

idées, étcé. Vivre : crever lentement et

tout le long d’abîmes abscons

que l’on s’échine à ne pas voir

comme ils sont. Nous ne sommes bons

qu’à nous illusionner. À boire

de tout le mirage de ne pas voir, louiah !

régal des apparences trompeuses, vivats !

pour les pourvoyeurs intarissables voici

mon infatigable merci que je décloue,

de dessus ma mienne Croix tribranchue taboue,

(Incertitude, Doute, Intranquilité) fi-

-chée dans un sol aveugle qui, ah ! se dérobe

à la pensée posée de ce que nous voudrions,

(moi, toi, eux, quiconque enfin ! d’humain jusqu’au fion !)

à l’idée insane d’une Vérité unanimement et charnellement probe…

Nous sommes faits de morts, de mais et d’illusions.

Allons pensants ânes,

Nous avons tous les torts.

Sylvain Gau-Gervais

auteur de deux recueils de poèmes publiés : Sombres Ivresses (Edilivre); Délit métaphysique (Edilivre); et de maints autres écrits non publiés.