Le violoniste, Mechtild Borrmann

« Il chancela et dut s’appuyer contre le mur, les yeux rivés au papier.

Vingt ans !

Il y avait donc eu un procès.

Sans lui.

Vingt ans ».

« Caressant doucement l’image du doigt, il prit soudain conscience qu’ils étaient tous morts. Sa tante et lui étaient les seuls survivants. Sa gorge se noua. Comme à l’adolescence, il sentit monter en lui une de ces colères indicibles qui seules parvenaient à étouffer sa douleur ».

Mechtild Borrmann a bien lu les récits des rescapés du Goulag, d’un Archipel au Vertige, du mensonge organisé, de la trahison et des falsifications, elle en garde des traces vives et précises, des descriptions tenaces. Tout y est net comme sur une photo volée dans un camp de travail. L’écrivain s’est aussi nourrie des éclats de la littérature noire américaine, et articule son récit avec la même efficacité qu’une scène tirée d’un film de Jean-Pierre Melville. Même passion de la geste leste de l’intrigue. La mort ne cesse de roder, dans les camps et dans l’enquête que mène Sacha pour savoir pourquoi la machine politique a-t-elle détruit sa famille. Il y a des trahisons, des erreurs, des meurtres, des dettes honorées, une lettre tremblante laissée au dos de l’étiquette d’une boite de conserve et un violon volé.

« Il n’aurait su dire pourquoi il se retourna. Par habitude. Les vieux réflexes de l’adolescence. Il l’entrevit du coin de l’œil. De l’autre côté de la rue, un homme surgit d’un porche d’immeuble. Les mains se lèvent… Les bras se tendent… ».

« Ses jambes couraient toutes seules, à présent. Les cris, les tirs, à l’horizon le jour nouveau qu’il ne vivrait pas. Tout était d’une netteté confondante ».

Comme sur la partition de Bach, Le violoniste court, saute et danse. La vérité finit toujours par désarmer l’enfer, et les bourreaux par y mourir.

Philippe Chauché