La claire fontaine, David Bosc

« Courbet a eu recours aux forêts inconcevables. Son œil ne tenait pas sur les jardins mignards. A peine assis, la barrière le gêne, il s’arrache au pliant, renverse les guéridons, calte, dévale tout le chemin jusqu’au gros chêne, gicle et fuse parmi les blés, paumes ouvertes sur la barbe d’épis, doigts écartés dans la fourrure rêche, qui le gratte, l’irrite, l’échauffe : il plonge à la première eau, flaque ou nuage noir ».

C’est toujours une affaire de style, pas étonnant que les grands stylistes n’échappent point dans un premier temps à la vindicte ou au silence de leurs contemporains, et dans un second, parfois au sourire narquois de leurs descendants aigris.

Chez l’un la matière subtile et légère de la phrase, l’art de la faire valser, de la faire tourner et se retourner, chez l’autre la palette en éveil permanent, suspendue, l’œil tendu qui voit devant lui ses modèles et la nature qui n’en reviennent pas d’être ainsi regardés par une main qui danse et un corps qui peint.

Le corps du peintre, c’est celui de l’exil, de la fuite, et dans sa fuite il garde la mémoire de ses couleurs, de sa rigueur, de ses formes, de son odeur, de ce que lui dit sa peau, et sa permanente envie d’embrasser et d’embraser la nature, sa nature endormie. A ses côtés, le corps de l’écrivain qui lui aussi froisse la terre et la boue, salue ce temps aimé, cette magie du mouvement permanent des passions et de la révolte, celle des mots et du motif, qui valent mille barricades.

Philippe Chauché