Kif, Laurent Chalumeau

La langue est d’une extrême succulence. La syntaxe, volontairement, joyeusement malmenée tant dans le discours narratif que dans les dialogues, donne le ton, inscrit les personnages dans un monde parallèle que le lecteur peut imaginer être celui des zones et des banlieues où la débrouille et l’embrouille semblent constituer le seul modus vivendi qui permette d’affronter la rude réalité de l’existence.

Morceau choisi :

En passant devant lui, Steeve fit exprès, lui dire même pas bonjour, et monta à l’arrière, à côté de l’autre frimeur, toujours avec des fringues super collées au torse, bien dessiner ses pecs et ses tablettes de mec qui passe sa vie en salle.

« Hey, Patrick ? Bien ? La forme ?

– Nickel. Juste, je me demandais, avec le mec, là, ça l’a fait ?

– Le mec ?

– Le mec associé avec Greg qu’on savait pas qu’il existait ? Tu m’as dit que t’inquiète, c’est un blaireau, je gère. Donc je voulais savoir, t’as géré ?

– Ah ben oui, j’ai géré. Grave !

– Je veux dire, t’as géré géré ? Ou t’as géré zéro, genre géré comme l’autre soir, que tu vas faire flipper Greg avec deux de mes gars et Greg, lui, il en meurt ? »

L’exotisme linguistique est le point commun des personnages pitoyables du roman. Le personnage pivot est Georges Clounet (sic), un CRS à la retraite ayant fait sa carrière dans la protection rapprochée des ambassades françaises, qui se retrouve sans l’avoir cherché, en conséquence de traficotages financiers véreux commis par son beauf à qui il avait confié ses économies, propriétaire du Kif, une boite de nuit rackettée à la fois par la pègre et les flics pourris.

C’est au moment où il prend possession, bien malgré lui, de son affaire que commence le chassé-croisé délirant d’une série de personnages dans une intrigue dont l’enjeu serait d’une part soit la fermeture du Kif réclamée par la droite catho soit son maintien contrôlé par le milieu personnifié par Steeve « avec deux e », petit malfrat ridicule, et d’autre part la construction d’une mosquée pour laquelle milite Kader-Kevin, un jeune Français à barbe, djellaba et babouches converti à l’islamisme le plus intégriste, et contre laquelle se bat Anne-Dominique, élue locale du FN, qui s’offre de secrets et ardents cinq à sept avec Hassan, le colocataire de Kader-Kevin qui est présumé avoir participé à des camps d’entraînement djihadiste.

La trame s’emmêle inextricablement quand entre en scène, sans l’avoir, lui non plus, voulu, le richissime Bineladan, alias Bin Laden, de son vrai nom Ben Laden, neveu arabo-suisse (plus suisse qu’arabo) de feu l’autre tristement célèbre. Kader-Kevin entend le taxer d’un million d’euros pour graisser la patte aux membres de la commission municipale chargée d’examiner la demande de construction de la mosquée.

C’est le mirage de ce million qui met le feu aux poudres et qui devient l’objet de tous les désirs, chacun des protagonistes élaborant d’ubuesques stratagèmes pour s’approprier le magot.

L’argent n’a pas d’odeur… mais celui-là attire la ribambelle des personnages mis au parfum de sa mise en circulation dans un carrousel de combines plus nulles les unes que les autres, dont le déroulement et le dénouement sont d’une extrême cocasserie.

Mine de rien, l’auteur s’amuse, tout en entrecroisant les projets, les espoirs et les échecs, à tourner en ridicule de la façon la plus caustique les idéologies intégristes, les partis-pris racistes, les millionnaires, les petits malfrats, et à mettre en évidence le fonctionnement des trafics d’influence et les méthodes usuelles, quotidiennes, banalisées de prévarication qui semblent corrompre de plus en plus banalement notre société.

Un vrai livre défouloir, propre à vous dérouiller le grand zygomatique.

Patryck Froissart