Ces missiles d'allégresse, Anna Jouy

je cherche le noir profond des cuves le noir du puits et le blanc de la mémoire

tantôt à l’océan,

Tête basse collée contre mon souffle j’ouvre les passages secrets pour que l’ailleurs m’inonde. Ses mots radeaux ses bouées légères. J’y bois j’y pense : l’océan l’océan…

Et la femme fut… Funambule, elle marche sur le fil de la lame, inspirée, emportée dans son propre vertige, ciel et chute, elle enfle, elle gémit, elle crisse, elle grince.

Plutôt que d’évoquer l’écriture d’Anna Jouy, il faudrait parler de sa langue. Cette langue amoureuse qui chante, envoûtante, qui claque, qui appelle, cherche la peau, cherche à toucher, cherche la langue de l’Autre,

je te bois te suce papille contre papille ma langue dans ton vin

l’Autre, le mâle et sa male mort, pour enrober de salive et dissoudre ce bonbon amer, la lancinante solitude,

je te bois solitaire muette les yeux cousus d’épigrammes

La solitude comme un jardin de couvent, de fleurs et d’épines.

Dans le déambulatoire je passe je passe à l’endroit à l envers

Toutes laines à la lune

Et la femme fume, comme l’eau jetée sur le feu… Vapeur, désir.

Infusion de sueurs sur les toiles du lit

Toujours ce fleuve qui embrasse sa source

(…)

Et la femme toute entière dans son désir de fusion, fustige la mort qui emporte le vif amant.

Qu’est-il arrivé au feu pour qu’il brûle ta peau et te foute en jachères de vivre

(…)

Je t’ai perdu comme une trace dans une eau de fortune

Perdu comme un doigt dessinant l’océan

Et le noir qui se noie sans cesse dans le noir

Et la douceur tangue avec la douleur, et la langue se tord, en chant de souffrance appelant la sentence

Je veux entortiller ma langue la nouer d’épicentre la tirer au fusil comme un oiseau nié de migration

Et la femme fut… Futile, elle aimerait, mais la nacre des ongles

Je les aiguise lames d’émeri contre corne de poudre pour l’affûtage du futile. De quoi est-ce que je pitonne mon parcours de vie ? Ongleries et nacres.

et l’ombre de la dentelle, ne peuvent taire le trou, le manque, et la terre devient baume

Terre. Je m’allonge me glisse au sol et tente des épousailles d’herbe. (…) Mise à terre qui me rend si aérienne et qui arrose mon ventre d’un azur chaud déleste mes membres de leurs comités d’entreprise subtilise mes « marche ou crève ».

La terre accueille et l’eau coule, en bain,

cette tiédeur d’huiles et des transparences de moire

en larmes,

la journée tient sur le crin d’un archet. Et je bascule entre joue et salières…

en rivière,

entre baies et comètes, l’obscur des rivières

coule entre les seins,

la soif dégouline entre mes seins la gorge rigole. Une rivière sue.

se fait feu entre les cuisses

l’intérieur de moi immense large comme ces bras ouverts profond comme l’antre d’un volcan empli de ces sueurs de ces odeurs magiciennes

et l’eau et la terre, forment la boue de la langue pour lancer ces missiles d’allégresse, ce cri engouffré, noyé de silence. L’eau…

Elle finira bien par m’ensabler quelque part sur une anse de bras

Dans ce recueil intense, se concentre toute la splendeur d’une femme débordante de suc, qui marche vers son zénith.

J’ai l’espace d’aimer comme un arbre en hiver. Ma peau devient si douce qu’elle ouvre tous les sens. (…) Je vais vers l’âge à tâtons de bonheur. On pourrait même m’en aimer.

Cathy Garcia