Septembre ! Septembre !, Emmanuelle Maffesoli, Clément Bosqué

On accompagne un Pierre des plus attachants, documentaliste à Radio France, une Rebecca qui traîne après elle un petit quelque chose de L’écume des jours ; subtil mais présent ; un curieux farfadet mâtiné d’inquiétant appelé Dan… le rêve lointain d’une Josepha, perdue de vue à peine aperçue, comme souvent dans les métropoles ; un cerf-volant perché en haut des pages. Pas grand-chose de plus, et, pourtant, tant de choses : l’atmosphère du début du quinquennat actuel et la fin pesante de l’autre : « moi, Hollande, je l’ai touché ! Il m’a serré la main… c’était pénible toutes les vieilles qui se pressaient pour le voir… et son discours, c’était bien, c’était sobre… ». La réalité fine et précise de la grande maison ; le matin, tôt : « le donjon où s’entassaient les masses de journalistes désœuvrés, qui attendaient que Dieu daigne leur jeter un bout, même rassis, même réchauffé d’évènement… » lignes féroces ! Comme ces débats auscultant l’intellectuel, animés par le journaliste vedette et sa cour ; quelques pages à ne pas manquer, dont la clef certes manque mais dont la quête est si délicieuse :« aux journalistes de peu d’importance, il était accordé quelques minutes de parole, tandis que les notables du lieu avaient des boulevards… ils avaient une préférence pour les invités qui proposaient des théories englobantes, efficaces, américaines, des théories béton qu’on pouvait entrechoquer les unes aux autres » ; faites vos choix !

Et puis, le monde de l’édition des magazines ; les interview à ficeler ; les fiches de préparation à garnir ; batailles d’égo bruissantes : « ces femmes indépendantes refusaient d’être de simples voix radiophoniques ; elles portaient l’information… à la place des paniers à linge ou des cruches pleines d’eau sur leurs têtes… » quand on vous dit : féroce !

Passent aussi – ce n’est pas le moindre charme de ce livre à part – des sonorités des Illusions perdues ; Pierre, « ce type de jeune provincial dégingandé, qu’un rien fascine », un autre Rastignac ? on se prend à sourire, quoique… « – ça vous plaît toujours Paris ? – oh ! Et bien… fit Pierre ».

Et, surtout, d’un naturel criant, couchés par la plume experte, mine de rien valant tous les documentaires, il y a ces bruits de Paris, uniques – on pourrait, comme en musique, dire captés au millimètre près ; une ambiance à la fois juste et presque onirique : un très bon livre tout simplement :« Faubourg Saint Antoine. Le soleil y pénétrait à plein, comme de grands taureaux d’or, qui, un jour de féria lumineuse dévalent leur circuit ; les clients assis aux terrasses les excitaient avec les banderilles glacées qu’ils avaient en main, leurs bières, leurs limonades, attendant tous quelqu’un, attendant d’être servis, attendant un appel, impatients… ».

Martine L Petauton