Les Singuliers, Anne Percin

Hugo ; le héros, celui par qui on voit les autres, les vrais… est en délicatesse avec la riche bourgeoisie belge (par là, une structure des artistes de l’époque), voulant peindre, pas sûr d’être à la hauteur, se rabattant sur les débuts de la photographie – clichés des familles, et des morts qu’il faut rendre comme vivants sur le dernier lit ! A planté son chevalet dans une Bretagne version pinceaux – vents, tempêtes, vagues et menhirs ; bretonnantes en coiffes – où il vit auprès de ses camarades de jours maigres, qui deviendront beaucoup plus tard « l’école de Pont Aven ». Il y a – la tête nous en tourne – Gauguin, en pétard avec Van Gogh attendu, qui restera en Arles, des Nabis, des Impressionnistes ou pas loin, Sérusier, Emile Bernard ; des lettres arrivent, de Toulouse-Lautrec ou de Seurat. Signac fait signe ! Quelle expo ! Hugo – toutes les douleurs, les espérances, et les échecs des peintres sont en lui – écrit à une cousine – trop-aimée – de ces femmes artistes qui n’ont pas froid aux yeux, « Hazel-ma-petite-noisette », plus qu’attachante, et à un ami d’enfance, Tobias, doué, terriblement malade ; personnage particulièrement fort. Un avatar de Van Gogh ? Tous, toujours, en recherche de trois sous pour manger ou acheter le matériel ; passant par des déprimes ou des enthousiasmes ; des soirées entières à refaire le monde de la peinture… La bohème propre aux artistes défile – aussi précise, mieux qu’un documentaire. Il faut les voir, dans des pénates bas de gamme (« du fromage et des fruits ») mais si chaleureuses d’une auberge, dans laquelle la grand-salle a été « retapée » pas par n’importe qui ! « les panneaux de la porte peints par Gauguin, la porte du passe plat en nature morte, les grandes paysannes de Sérusier en fresque murale… les vitraux ».

Il faut les entendre nous ouvrir le monde « bien pensant » de la peinture et des salons, où, jamais, aucune toile de Gauguin ne fut à ce moment admise… On essaye de temps à autre des « salons off » en quelque sorte : « il faut encadrer ses toiles et être recommandé par Ensor auprès de Signac ; pas de jury aux Indépendants, pas de prix à gagner non plus ; seulement un moyen d’exposer en compagnie de ses pairs dans l’affirmation d’un style nouveau »… Les toiles des copains de galère circulent ; un Gauguin roulé pour celui-là ; qu’en faire ? Le vendre, si l’on peut ! De belles et instructives pages sur le « prix » dérisoire de ce qui deviendra la fierté des musées. Le grand Paul est alors un compagnon difficile, coureur de jupons, écrivant à femme et enfants, abandonnés, ailleurs ; brutal et critique pour les « collègues », à mi-chemin entre sombre gueulard et visionnaire inspiré. Dur de faire sa place, pour ces gens pas dans l’axe, entre un Cabanel académique et la vogue des Impressionnistes… Sa brouille avec Van Gogh domine le livre, en résonance dans les propos des autres – les faux, les réels. Jusqu’à la mort de Vincent ; un trou noir au milieu de ces pages colorées.

Hugo écope l’émotion de tous ces « à part », d’un coup de pinceau placé juste où il faut : « sa rencontre (Van Gogh) n’a pas fait de moi un autre homme, pas plus que celle de Gauguin, la deuxième plus grande confrontation de ma vie. Je ne suis pas meilleur non plus. Je suis juste, de plus en plus, de mieux en mieux, singulier. Et, singulier, cela veut dire seul, aussi… », une façon de grandir, et de nous faire grandir. A lire, et, évidemment, ensuite, se ruer sur le musée, pour en ressortir encore plus riche.

Martine L Petauton