Le Mendiant de la beauté, Attila Jozsef

Mais, par sa pensée spirituelle et son expérience de la folie, Attila Jozsef s’écarte du rationnel. Son athéisme ne l’empêche pas de dialoguer avec Dieu qui « nous visite chaque jour ». Quant à son exhortation à l’enivrement, elle touche au dionysiaque. Dans certains vers se retrouve même l’influence surréaliste : « Mais sur mon front en bataille éclosent des sifflets ». Métamorphose, magie et enchantement participent de cet aspect de l’œuvre lorsque apparaît Ria, la femme aimée « faite de rayons X ». Une suite de poèmes élégiaques révèle le caractère précoce dans l’expression comme dans les sentiments : « Et mes lèvres parlent encore la langue des baisers ». De plus, grâce à l’amour, peuvent coexister les thèmes de l’infini et de l’éternité.

Cette parole poétique, au langage si précis, a différents destinataires : elle se parle à elle-même dans Attila Jozsef mais s’adresse aussi au bourgeois et au prolétaire. Une diversité qui ne permet pas au poète d’éviter la solitude dont témoigne, entre autres, le texte Seul, produit très tôt, à l’âge de 16 ans : Je demeurerai seul sur cette terre. / Seul, seul toujours sans âme sœur.

Ainsi un sentiment d’exclusion se retrouve-t-il dans les poèmes plus tardifs, sortes de complaintes à la Villon. A celui-ci s’ajoute l’idée que la nature et le monde tous deux en colère font preuve d’une violence où la présence des baïonnettes et des balles est des plus odieuses. « Je n’ai plus le cœur à continuer », écrit le poète en 1933. Quatre ans plus tard, à 32 ans, l’année où il se suicidera en se jetant sous un train, l’épuisement et le pessimisme lui font dire : Je me dessèche et me brise, /avant l’heure, je vieillis. C’est à la fin de sa vie que, dans la sérénité, son poème se fait vitrail comme dans ce texte formé de distiques où se succèdent de délicates notations lyriques :

Cent hirondelles exultent, bercées dans leur nid,

comme tes mots d’amour ivres en mon cœur…

Lucioles sur les pétales d’une fleur de pommier,

mes yeux se posent sur ta peau de lait…

Et la colline de roses d’or de ta chevelure

se languit de la rosée de mon baiser.

Et, même si, dans le texte suivant, se précise une impasse déjà constatée : « Tu sais qu’il n’y a pas de pardon » et si se confirme encore l’absence de l’aimée qui provoque la supplique « Sauve-moi de ces abîmes », il reste la présence tenace, pour l’orphelin, de la mère, de celle qui le « berçait en chantant ». Ces mots, écrits six mois avant la mort, font écho au poème de jeunesse Ma mère est morte… et témoigne de la cohérence d’une écriture profondément humaine qui ne peut cesser de marquer les esprits avertis et sensibles.

France Burghelle Rey