La Vache d’entropie, Ivar Ch’Vavar (par Didier Ayres)

Il faut aussi énoncer quelques principes presque toujours réguliers dans le livre : la manière dont les vers sont construits. Nous sommes dans des textes en prose mais dont la première lettre de chaque ligne est agrémentée d’une majuscule. Cela vaut tout autant pour un nouveau mot que pour la césure d’un mot, qui ne suit pas la logique orthographique, mais davantage le besoin du poète. Ce qui souligne l’importance de la disposition graphique du texte, son originalité. En un sens, cette opération participe du fond du travail, une sorte de lecture en apnée, d’écriture en apnée, qui oblige à respirer chroniquement, à la façon d’un mouvement régulier de natation. Ainsi, reprendre souffle, c’est comme reprendre vie.

Pour moi cela souligne en quoi le poète est à la marge de la destruction, écrivant le poème ainsi rendu possible, tout en le subsumant. Disparition, destruction, entropie, sont les motifs littéraires qui se dégagent au fur et à mesure ; en tout cas, pour ce qui reste comme une cendre de cette lecture un peu en écho dans le temps, sorte de rivière narcissique où la mort et l’éros sont comme frère et sœur.

Des

Châteaux, il n’est plus question ‒ coins

De pierre, pans d’ardoise, briques roses,

Et carreaux noirs des grandes croisées ‒

Tout a disparu, dans le temps peut-être,

Peut-être bien dans le temps.

Je poursuivrai sur cette notion du détruire, en ajoutant que la littérature de Ch’Vavar, que je ne connaissais pas, pourrait être qualifiée de poésie corpusculaire, faite d’agrégats divers : le corps, la nature, les humeurs humides, et à l’en croire, l’enfance, la Picardie, une sorte de corps intérieur, une métaphysique. On voit donc que c’est une littérature en étoile, qui se ramifie, bourgeonne. La polygraphie des formes des poèmes – réguliers comme je l’indiquais en supra à cause de la majuscule à chaque début de ligne – et la polymorphie du poète – son imagination plurielle, variée, personnelle, de mondes intérieurs presque déchirés, en éclats, oui, éclatés par les majuscules pour le coup –, dressent un monde à la Bruno Dumont, le cinéaste. Seule la nature, la toile de fond picarde, semble échapper à la mort, restant précieuse aux yeux du poète.

Les vieux métiers reprennent en pleine matinée et les

Garçons, les filles passent partout à regarder ‒ et plus

Ce qu’ils voient est connu, plus ça éveille leur curiosité,

Aux garçons, aux filles ; tout est du jour, même les mille

Rides sous les vieilles casquettes lustrées ‒ ce sont les

Rides de la jeunesse du monde… La crasse immémoria

Le, se sera incrustée cette nuit ; la poussière, une rosée.

La trace des années est le badigeon le plus frais, on n’o

Se pas y mettre le doigt (sans doute ça n’a pas eu encor

Le temps de sécher) et rouille et vert-de-gris grouillent

Et fourmillent de vie…[…]

Le temps passé, écoulé, entre ma lecture primitive et cette chronique que je finis ici, prouve bien que les textes poursuivent leur route coûte que coûte, ne se plient justement pas aux exigences matérielles du temps qui passe, et assument un rôle plus haut, une mission plus forte que le livre lui-même – ne serait-ce que cette obsession de la ligne et des majuscules.

Didier Ayres