Jour, Jean-Jacques Marimbert

Sur un papier au toucher soyeux, comme en ancienne Chine, illustré – noir et blanc ; traits forts, images à peine estompées, par un Yves Budin inspiré, son Jour se lit, se murmure, s’emmène. On pourrait bien lui accorder une place de choix, au chevet du lit, là où nichent chez moi les poèmes qui me parleront toujours.

L’architecture, d’abord ! Un château de cartes anciennes ; solidité énigmatique ; des marches irrégulières, et là, comme une pause invitée, un seul mot ; la voix, quand on lit, s’attarde : « Ni vieux, ni jeune, le matin / Est une écaille de temps / Egarée / Dans le noir ».

La  musique, la scansion, le rythme ensuite ! « Me voici sur un banc / Flocon tiède égaré chantonnant / Dans l’air gris / ». Chanson ; vive et imagée ; à dire légèrement en appuyant ça et là, sur les finales ou en laissant couler… trois vers pour la journée dans un coin de la tête ; bagage précieux et si ordinaire aussi pour – surtout – quand ça n’ira pas.

Ce Jour est fait de qui, de quoi ? enfin, puisque cette poésie est dans une première lecture, descriptive – liberté, cependant, pour chacun d’assaisonner à sa guise. On y revient, et – transfiguration magique propre au genre – on y voit tout autre chose, et le poème, telle la boule de neige en verre, des contes, raconte une histoire à l’autre bout de l’autre !

Les encres-pie bicolore de Budin ont semé à chaque page des bateaux, des cargos, des bords de mer – plutôt l’Océan, côté ports que les plages à touristes. Il y a d’abord et peut-être surtout, du voyage, des lointains dans ces pages du Jour : « A quoi rêvaient-ils donc / Ces enfants d’Amérique, si / Pauvres qu’on leur voyait les poumons ? ». Rêveries d’un vieux, solitaire sur un banc public ; moineaux des squares et des villes anonymes. Et puis, celui qui écrit et son voyage intérieur – celui de tout le monde ; les amours décevantes ou déçues ; les séparations, les regrets ; les femmes, ou la femme ; l’arôme du poème, comme une déclinaison d’épices ou de flagrances mélangées : « Aurais-je dû me tenir / Sur mes gardes / Le jour / Où… Tu disais n’être là que pour / Un temps. Jusqu’à. / Ce que finalement tu partes »…

Mais, vous le savez bien, le livre de poèmes est celui qui habite la table, retourné, ouvert sur la page cornée du préféré de ses hôtes ; moi, c’est ce superbe portrait de femme aérien, qu’on imagine orientale, dont le noir et blanc puissant et doux marque longtemps la prunelle ; face à lui, simplement : « Ce matin le ciel / Ne s’ouvre pas / Et la peur sourd / Des murs ». Jour (s) mystérieux de tristesse et d’ouverture. La vie…

Martine L Petauton