Ce jardin d'encre, Bernard Noël

Ce jardin d'encre, si beau livre, livre très vivant, où les poèmes de Bernard Noël se lancent dans une étreinte avec les poèmes de Bernard Noël traduits en espagnol par Sara Cohen (douceur rythmique de cette langue que l’on murmure en se remémorant des odeurs de vieux cuir), se lancent dans une étreinte avec les images de François Rouan qui sont des figurations ouvrant sur l'abstrait – l'abstrait qu'est toute figuration lorsqu'elle est vraiment, comme ici, aperçue, forée, aperçue dans son détail et aperçue dans son mouvement, dans son mouvement avec lequel elle se confond et qui fait qu'elle semble, semble nous murmurer inlassablement Rouan, toujours presqu'identique bien qu'elle soit toujours résolument différente (le regard n'a pas le temps de s'accommoder d'abord), toujours identique jusqu'à pousser le regard à procéder de telle sorte que de nouveaux détails puissent affleurer, jusqu'à entraîner le regard au point qu'il suscite sa vision. Au point qu'il la réinvente.

Les poèmes de Bernard Noël nous y poussent. On est dans leur espace. On est dans le lieu qu'ils instaurent, lieu mental mais aussi paysage qu'ils font défiler. Faisant défiler notre mémoire, et notre imaginaire. Alors, on s'arrête. On respire. On feuillette. On regarde. On essuie mentalement ses iris. On regarde autour de soi. Et les poèmes continuent d'être ce qui nous occupe, mentalement mais aussi physiquement. Ils sont cette présence qui se dit même lorsque le livre est fermé. Lent voyage dans l'espace qu'ils dessinent, qu'ils délivrent.

Matthieu Gosztola