Berlin on/off, Julien Syrac (par Marc Ossorguine)

Accompagnateur de poètes inconnus et de poétesses d’autres mondes dans la concurrence des festivals perdus. Mais où donc est passée la poétesse israélienne dont il ignore tout, du visage aux poèmes ? Là-bas, les animateurs de festival pourchassent les poètes comme les académies poursuivent les Beaux-Arts. De l’un à l’autre il n’y a sans doute qu’un petit pas et l’on se retrouve facilement à poser nu pour des gribouilleurs prétentieux et un professeur au cynisme désabusé. Mais pourquoi fallait-il donc que la colocataire choisisse justement ce cours de dessin-là, alors qu’il y a tant d’autres lieux ? C’est ainsi.

Mais Berlin, c’est plus que Berlin. Cela va au-delà. Plus au nord par exemple. Berlin c’est aussi une porte. Une porte qui ouvre sur d’autres mondes. Sur des horizons sans limites et irrémédiablement et uniformément gris. Gris grisaille. Plaines aussi réelles que celles que l’on peut rêver, ou cauchemarder, et où vivent encore, depuis toujours, des « marginaux » en quête d’on ne sait quoi. Peut-être de rien. Survivants d’un Berlin sans murs, avec juste le gris d’un métal terreux et le gris du ciel, métallique. Apprentissage d’un autre temps auprès d’un artiste d’un autre temps : le nôtre.

Avec une ironie une peu triste et désabusée – qui tient aussi de « l’onirie » – Julien Syrac nous emmène dans une rêverie les yeux grands ouverts, dans ce monde qui n’en finit plus de ne plus être. C’est un peu comme si Wim Wenders s’attardait autour d’un verre avec Samuel Becket, et que Pierre Etaix s’était joint à eux. On se laisse porter, emporter par cette déambulation insolite et cependant vaguement familière, peut-être. Je crois qu’ils attendent la visite de Günther Grass.

Redécouverte d’un imaginaire que l’on n’a pas encore abandonné, qu’on l’ait connu ou pas de son vivant, et découverte d’un auteur dont on espère qu’il n’a pas fini de nous séduire, l’air de rien.

Marc Ossorguine