A-Eden, Jean Maison (par Didier Ayres)

J’ai donc vu là un essai d’approfondissement vers l’immobilité, une quête de l’originel (de la première lettre de l’alphabet ?) – dont l’absolu de la page blanche est la limite – une recherche du plus ancien, au sens de la création édénique, en tout cas, une vision essentielle pour Jean Maison. Et comme l’indiquent clairement les courtes strophes du recueil, qui baignent dans la blancheur, on voit nettement que cette recherche est celle du peu, de la petite chose, de la simple lumière d’une bougie par exemple, qui suffit à tracer un cône régulier lumineux où le poète peut se réfugier, refuge pour lui et sa littérature. Une chandelle donc comme un cierge, éclairage sobre, vie des feux, qui illumine sourdement sans doute la petite église de St-Augustin où Jean Maison réside.

Cette visée quintessentielle trouve place dans un milieu rural, naturel, celui d’un petit village corrézien qui semble par la passivité de ses maisons de pierre grise, vêtues si je puis dire d’ardoise d’Allassac, de placettes et de chemins herbeux comme on les connaît si bien en Limousin, se placer devant quelque chose d’éternel, d’originel, comme la page de gauche, sa lactescence presque inquiétante qui signifie la pensée, de l’auteur, en marche.

Par la fenêtre ouverte

Une ondée

Encrée de magenta

Imprime le linge

Tu hésites

Depuis l’ablution

Incliné à l’appel

De ce qui adviendra

Le poète demeure dans un monde agreste, et cela par goût d’une essence qui ne supporte pas les contingences. C’est pour dire l’importance de chaque signe, de chaque tentative pour saisir l’aigrette miraculeuse du vers, puis de la strophe et enfin peut-être, après des silences, du labeur et du repos.

Le jardin cède

À la sobriété du verger

Il neige sur les fruits rouges de l’églantier

Sur le fardier

Près du feu

À l’heure de la visite

Le linge froissé flotte

Sur un traversin d’herbes sèches

Donc le poème est comme ce fil de coton rouge que l’on cousait il y a peu encore, sur les effets d’un écolier, pour accompagner son linge à l’internat, ce qui ici signifierait la trace continuelle de l’inquiétude de l’activité de la pensée, qui dessine une trace de feu sur l’esprit du poète, une espèce de feu grégeois paradoxal et beau. Souffrir cet enfermement, cette claustration est d’ordre spirituel, pour qui peut se nourrir certes de langage, mais aussi d’images plastiques, par exemple des images du monde végétal – ce qui évite au poète d’agir comme un iconoclaste. Images donc et aussi amour, amour presque physique avec l’idée de l’Aimée, cette extension merveilleuse qui poursuit la grande tradition du Cantique.

Didier Ayres